El pastel es bien chafa

Me puede doler el sueño o me puede sangrar el alma, me puedo quejar mucho y puedo buscar significados subyacentes en los gritos que escucho, en un cuarto rosa y dulce, pero no inocente; puedo sentirme mal por simplemente ser otro que fui dejando de ser, o puedo gritar, solo gritar al compás del ritmo al que danzan las estrellas antes de volverse turbias y desaparecer . El mal humor que me es intradiergético se convierte en un lamento profundo, en un terror oscuro y primigenio perseguidor de todo lo bueno, dios libre a los hombres de bien de tomarse en serio a sí mismos. Los ligeros ruidos de la escritura semi-automática se escuchan como las teclas, una tras otro, pero las gotas tienen una cadencia mucho más hipnotizante, un rico olor a galletas recién hechas, un calor inconfundible, una sonrisa peligrosa, grasosa, espumosa y mortal..
Adolescencia hirviendo en lo profundo de tus ojos, rellenos de dudas e inseguridades. Escapar puede resultar mejor a corto plazo, pero… ¿a largo plazo? Me pregunto si los sueños, en cualquier caso, sueñan con notros.
Se supone que eras la chica con la que me aburriría las tardes de verano y con la que conocería muchos pueblos de alrededor de la ciudad. Contigo tenía que comer peyote y tenía que vivir con una falta de planes. Tú deberías haberme ayudado a limpiar mi casa, para luego ir por cervezas y estrenarla. Yo debería haberte ayudado en tu mudanza. Tú eras la chica que los jueves venía a casa a ver una película. Yo era el sujeto que debía soportar tus críticas pasivo-agresivas.
Tú y yo deberíamos de mentarnos la madre seguido, porque nos llevamos bien… pero ahora solo habrá un respeto muy cuidadoso.
Chale.

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Acerca de todeszombie

Un hombre loco y bizarro que disfruta viajar en espiral y que aborrece la estupida e infinita levedad del ser

Una respuesta a “El pastel es bien chafa

  1. Nhereyda

    Si el pastel esta bien chafa, el area de computadoras de cemaai cubiculo 16 es el mero infierno.

    Hace tiempo que no escribo, hace tiempo que no hago nada q me haga hervir la sangre. Hace tiempo q paseo cual zombie, tan d moda estos.

    Me causa un extraño placer hacerlo aqui, en una computadora vieja con aires de nueva por su pantalla plana, en su teclado antiguo y con ese cuadro negro parpadeante, antecediendo cada una de mis palabras.

    Tal vez sea el cuadrito el que me hace escribir, parpadeandome, incitiandome a darle movimiento.

    Que ganas de tirar todo y salir al zacate, acurrucada bajo el cielo nublado, protegiendome del frio q por fin llega.

    ¿Donde estare el año que viene?

    ¿Lograre llevar la vida que debo llevar?

    ¿Es realmente el fin de mi perversion?

    Espero que si, ultimamente solo es un lastre. Para que quiero el placer si despues viene un vacio… ese que apenas se llena cuando me abraza, ese que me hace sentir miserable cuando no esta.

    Tal vez el tambien se encuentre aporreando las teclas, quiza con mas ardor y pasion que yo. Por eso lo admiro, por su pasion, por su entrega, por esa endiablada chispa (o bendita luz) que emana de sus ojos entusiasmados. Por esa felicidad casi infantil.

    Por eso es diferente a todos los morenos de pelo oscuro del mundo.

    Por eso ya no mas exitacion, ni entrepierna, ni gemidos, ni estremecimiento, ni secreto.

    Por eso.

    Escribiria incoherencias en mi pripio espacio, pero prefiero que me veten esta pagina a que me veten la mia.

    Bha.

    .:

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